Hoy es uno de esos días donde deseas escribir de desamor, donde sientes como puntitos suspensivos en la piel y te preguntas si realmente tienen valor o son solo una decoración de cualquier escrito que encuentras en un papel arrugado, desordenado, manchado y lleno de recuerdos, lagrimas, tristezas que realmente no tienen argumento alguno, sientes el corazón como medio roto, remendado, lleno de astillas, pegamento y ni sabes por qué. Sientes ese vacío en la pansa, eso que llaman esperanza como esperando alguien que no sabes si llegará, como esperando cada mañana abrir los ojos y encontrar un beso tierno en tu nariz, o tan solo un abrazo de esos que te hablan por cada centímetro de tu camisa y recorren tu cuerpo y respiras tranquilidad y no te importa nada más en el mundo, quizás dejarías de coleccionar soledades, vinos incompletos, cigarros rotos, lagrimas escondidas en la almohada, palabras incompletas, películas cursis de finales felices o no sabemos que tan felices nunca sabemos que pasa con sus vidas eso es más triste aún.
Dejarías de guardar tantas palabras "lindas" que desechasen tu cofre empolvado, viejo y enojado que guardas en tu habitación que es tu único acompañante en tus días medio lluviosos y rotos, que aunque lo intenten no creo puedan reconstruirse.
Seguimos esperando ese alguien que nos salve, es triste seguir llevando la vida a la casualidad, aunque al final del todo es lo único que nos mantiene vivos, nos mantiene inspirados.
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